Si mis
sueños son almohadas,
Si las
sirenas son ambulancias,
Si las
estrellas son farolas,
Si mi
pluma hoy no vuela…
Arrebato
sangre de un corazón que no es mío,
Suplico
alma a este cuerpo vacío,
Pero
sigue llorando lágrimas secas,
Una
carne más que viva, muerta.
Si mi
tinta es un libro cerrado,
Que
late estando seco,
Un
paraíso en el infierno,
Unos
versos quietos.
Pero la
musa sigue apaciguando,
Entre
la vida y la muerte,
Y unos
la esperan sentados,
Y otros
esperan ser esperados.
juanjo jorge
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