Si sumamos muertes nos dan demasiadas

Las balas se acaban,
los fusiles se encasquillan.
Los versos no matan,
los poemas nos ensanchan.

Las trincheras se llenan
de miedo y muerte.
Los cuadernos lloran
por el miedo a perderte.

Los rifles cuando hablan,
no hay quien los escuche.
Las bocas cuando cantan,
no hay quien las calle.

Y cuando las bocas cantan,
hay a quien no le gusta,
y matan poetas.
Pero no su palabra.

¿Para qué quieres una bala?
si tienes un beso.
¿Para qué quieres un arma?
si tienes un verso.

¿Para qué coño quieres
que reine la muerte?
parece que en estos tiempos
vivir es una suerte.

En oriente, donde nace el sol
muere gente.
En occidente, donde muere el sol
muere más gente.

Si sumamos muertes
nos dan demasiadas.
muy poca suerte,
para tanta gente.

Squila