El violín del metro

Un violín pobre y desgastado,

con una voz rica y RONCA.

Un niño que soy yo,

con una voz inexperta y RONCA.

Un violín que interpreta

una melancólica melodía

durante la oscura noche,

durante el claro día.

Un violín que transmite

sin palabras,

lo que yo intento 

trasmitir con ellas.

Los transeúntes con su 

falsa risa y sus pasos,

quebrantan en mil pedazos

su hermosa voz.

Y mi voz que no es 

tan hermosa,

alicatada en la pared

como una baldosa.

Y es que...

Sus hermosas notas,

y nuestras voces rotas,

suenan a canción de derrota.

Porque ya nadie escucha.

Nadie escucha a la musa,

nadie escucha la poesía,

nadie escucha al poeta.

Squila