Exasperados gritos recoge el viento de mi garganta,
gritos silenciosos, acallados en el asfalto de esta ciudad.
Grito pedazos de poemas de viejos poetas muertos
que se ahogaron en el alcohol que quemaba sus penas.
Mis gritos son los ríos que circulan por mis venas
y recogen el tierno llanto de los niños en las noches,
la tristeza que los viejos echan a las anónimas palomas,
los vulgares briks de vino que los pobres beben en los parques.
Son gritos libertarios, sin puntos ni comas,
son gritos, nada más.
Squila
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¡Qué bonito! Me ha encantado. Un saludo y hasta pronto...
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